trois rougets

Ce midi, j'ai dégusté trois rougets si fraîchement pêchés devant le port basque de Pasajes qu’ils se cambrèrent au contact de la poêle. Je les ai juste farinés, saisis, puis citronnés, tout en lisant « Guerre », de Céline, me souvenant de la dextérité du poissonnier à les vider, à les parer bellement, puis à les rincer en regardant ailleurs, et je me suis dit que si tu avais été là, belle inconnue, j'aurais ajouté un rouget (il m'en reste trois), un bol de riz, et je n'aurais pas lu « Guerre », mais bu à la source de tes yeux (oh purée, on dirait soudain du Cabrel !..) tout en balbutiant des Contrerimes de Toulet, histoire de… Au lieu de quoi j’ai savouré mes parties élues : les joues et la nuque de chaque poisson avec regret ; j’eus préféré en faire offrande du bout de ma fourchette sur le rebord de ton assiette. Aurais-tu rougi, sans jeu de mots ? La solitude dominicale devant un tel joyau marin que l’on surnomme « bécasse de la mer » pour la puissance de son goût, vola la saveur amère des lignes de Céline sur le front des Flandres, où Bardamu lutte avec cynisme contre l’horreur du quotidien des Poilus. Nous ne sommes donc pas à plaindre. Le thermomètre affiche 18°C, le ciel est clairsemé d’éclaircies bleu pâle, les nuages battent en retraite ici et là comme des hyènes poursuivies par des rugbymen d’un autre temps. L’océan, ce matin, était lisse et plein, à la Petite Chambre d’Amour. Il avait volé sa teinte à une scie égoïne aplatie de tout son large jusqu’au manche que figurait le sable de la côte : de l’étain fondu comme du plomb, de l’Espagne jusqu’aux Landes qu’une lumière divine exposait distinctement. J’aurais presque pu commander un verre de vin de sable à la Centrale d’Hossegor depuis la paillote Kostaldea à Anglet, pourtant démontée déjà, et ce jusqu’au printemps. À présent, un couple s’épouse en sons suaves, Satchmo (Louis) et Ella, parce que l’été ne s’achèvera jamais. C’est interdit. L.M.

(photo piquée sur la Toile, car j'ai oublié de shooter mon assiette).